МИХАИЛ ВАСИЛЬЕВИЧ  ИСАКОВСКИЙ

ОПЯТЬ ПЕЧАЛИТСЯ НАД ЛУГОМ…

Опять печалится над лугом

Печаль пастушьего рожка.

И, словно гуси, друг за другом

Плывут по небу облака.

А я брожу неторопливо

По этим памятным местам.

Какого здесь ищу я дива,

Чего я жду - не знаю сам.

У этих сёл, у этих речек,

На тихих стёжках полевых

Друзей давнишних я не встречу

И не дождусь своих родных.

Одни ушли, свой дом покинув, -

И где они и что нашли?

Другим селибу в три аршина

Неподалёку отвели...

Какого ж здесь искать мне чуда,

Моя родная сторона!

Но я - твой сын, но я - отсюда,

И здесь прошла моя весна.

Прошла моя незолотая,

Моя незвонкая прошла.

И пусть она была такая, -

Она такая мне мила.

И мне вовеки будет дорог

Край перелесков и полей,

Где каждый дол и каждый взгорок

Напоминают мне о ней.

Пусть даже стёрлись все приметы,

Пусть не найти её следа,

И всё ж меня дорога эта

Зовёт неведомо куда.

1945