Какая именно, я, пожалуй, затруднился бы сказать, но чутье подсказывает мне, что это наиболее сейчас простой и безболезненный способ пройти на территорию. Название нашей фирмы производит порой слишком уж сильное впечатление и служит поводом для всяких домыслов. Расчет мой верен. Сторож, очумело глядя на меня, молча берет под козырек.

И вот я уже иду по длинной, обсаженной кипарисами аллее, огибаю огромное светлое здание санатория, потом еще одно здание, поменьше, с окнами чуть не во весь этаж, видимо медицинский или какой-нибудь процедурный корпус. Возле него я встречаю пожилую женщину в белом халате и, следуя ее указаниям, иду дальше. Наконец где-то в самой глубине красивого парка, даже сейчас красивого, в это время года, я обнаруживаю длинное двухэтажное светлое здание, обхожу его и вижу перед собой знакомую ограду, а за ней довольно оживленную улицу. Нужный мне дом как раз и выходит на нее.

Я отыскиваю четвертый подъезд, поднимаюсь на второй этаж и звоню в квартиру тридцать один. Звоню раз, другой, пока, наконец, дверь не открывается, и я вижу перед собой высокую, худую старуху в очках, на острые плечи накинут темный платок. Взгляд из-за очков колючий и настороженный. М-да. Беседовать подряд с двумя старушками - это, пожалуй, многовато. Но ничего не поделаешь, служба...

- Здравствуйте, Ольга Петровна, - говорю я.

- Ну здравствуй, коли пришел, - отвечает старуха, подозрительно оглядывая меня и вовсе, кажется, не собираясь пригласить войти.

Наконец старуха спрашивает:

- Кто же такой будешь?

- Насчет сына вашего пришел поговорить. Из милиции я.

- А меня не касается, чего там с ним, - уже враждебно отвечает старуха. - Это пущай он сам за себя отвечает.

- Он сам и ответит. Но только узнать нам его надо получше. Вот и решили с вами побеседовать. Разрешите?

- Ничего такого о нем не знаю, - сердито отвечает Ольга Петровна, по-прежнему загораживая дверь. - И говорить со мной не о чем. Больная я.

- Может, он вообще вам не сын? - усмехнувшись, спрашиваю я. - И у нас ошибочка вышла, не туда я пришел?

- Ну сын. Не откажешься. Это вон жена может отказаться.

- Не зря, наверное, отказывается.

- Ну, там, зря или не зря, это уж наше дело.

- Совершенно верно, - соглашаюсь я. - Это дело семейное. Но все-таки разобраться нам с вашим Николаем надо по справедливости.

- Жди от вас справедливости, как же.

- Так я вижу, вы и сами ее не хотите.

- Мое дело, чего я хочу.

- Нет, - резко отвечаю я. - Не ваше... Колькино это дело. Вы для него сейчас хуже чужой, смотрю, а я вроде лучше матери получаюсь. Вас вот уговариваю.

- Ишь ты, - насмешливо ухмыляется старуха, - какой выискался. "Лучше матери!" И чего тебе от меня надо, репей?

- Зайти к вам и поговорить.

- Вот ведь пристал, - неприязненно говорит старуха. - Ну, заходи, коли так.

Она отодвигается, и я переступаю порог. В маленькой передней вешаю пальто и иду вслед за старухой в комнату. Она обставлена куда лучше той, в которой я был утром. Здесь разместился полированный новый гарнитур, венгерский, наверное, или румынский, на полках длинного серванта, за стеклом, стоят хрустальные вазы, красивый чайный сервиз, еще какая-то посуда. На круглом столе с пестрой салфеткой посередине стоит еще одна ваза, низкая и широкая. К столу аккуратно придвинуты тяжелые, гнутые стулья, у стены огромный диван. Под потолком, над столом, висит большая чешская хрустальная люстра. Да, полный достаток в этом доме, словно и не сидит вот уже в третий раз в тюрьме глава семьи, бандит и убийца... Ну да что уж там. Зато, наверное, жена труженица.

- Ну, говори, - все так же враждебно обращается ко мне старуха, прямо садясь на край дивана, словно аршин проглотив, и не думая предложить сесть мне.

И я говорю, первое, что приходит в этот момент в голову:

- Колька опять сидит. Ему бы передачу послать.

- Бог поможет...

- Ну нет, - неожиданно для самого себя запальчиво возражаю я. - Надо помочь. Не вы, так... пусть Ермаков помогает.

- А он-то с какой стороны? - как будто удивляется старуха.

- А с той. Он, если по совести говорить, и вам помочь должен.

- По совести-то - не говори. Нет ее ни у кого, нет и отродясь не было. Беречься людей надо, а не помощи ждать. У каждого на заднем уме чего-то растет. Завсегда чегой-то за спиной прячет, чегой-то через тебя или кого другого хочет себе достигнуть. Слава богу, навидалась.

- Вот вы и Кольку научили так к людям относиться.

- А чего же не научить, коли верно?

- Вот преступник и вышел, грабитель, чуть не убийца.

На старуху мои слова не производят никакого впечатления.

- Э, полно, - равнодушно машет она рукой. - Этому что учи, что не учи. Это само образуется, изнутри.

- А люди кругом уже ничего сделать, по-вашему, не могут? Конечно, с матери да отца начинать бы надо, да поздно уже.

- Ладно, ладно. Это ты все про себя оставь. Чего пришел-то?

Прямо неприступная какая-то старуха, бесчувственная.

- Как все-таки Колька-то у вас свихнулся, не расскажете?

- Кто его знает. Я воровать не учила.

- А кто же учил? Друзья-приятели, что ли?

- Ну! Кому же еще и учить?

- Кто же они такие будут?

- Ты у него у самого спроси, у Кольки. Я-то почем знаю?

- Эх, Ольга Петровна, - вздыхаю я. - Неужто вы добра своему Кольке не хотите? Неужели и словечка за него не замолвите?

- Ты лучше у него спроси, кому он-то добра хочет? Мать уже наполовину в могилу свел, жену старухой сделал, дочка, как травинка, растет без отца. Так пусть хоть подохнет, не сын он мне. Из сердца я его давно вырвала. И все. И не береди. Ничего больше не знаю.

Она поджимает тонкие, сухие губы и отворачивается.

- И Гвимара Ивановича не знаете?

- Не знаю.

- И Льва Игнатьевича?

- И его тоже. Пусть они все вместе с ним подохнут. Понял? Все они такие.

Злость клокочет в ней, неутихающая злость на весь свет. Колька тому причиной? Или Колька - это уже следствие? Сейчас не узнаешь. И ведь ничего о сыне не спросит, ничего. Что ж, она и в самом деле вырвала его из сердца? Но разве возможно это?

- Алеху знаете?

- Ну.

- Погиб он.

- Брешешь.

- Точно говорю. Под машину попал. Бежал с краденым чемоданом, по сторонам не глядел. Ну под колеса и угодил. Помер сразу, на улице.

- Бог, он все видит, - безразлично говорит Ольга Петровна.

- Один дружок был у Кольки, и того не стало.

- Много у него таких-то. Колес на них не хватит, иродов.

- Вам-то откуда знать, много их или мало?

Ольга Петровна молчит, отвечать не желает, даже не шелохнется, смотрит куда-то мимо меня. Потом цедит сквозь зубы:

- Не подъезжай. Никого не знаю. Никакого Ермакова. Много их там всяких.

- Где?

Но старуха снова молчит. Нет, никак не пробиться к этой омертвевшей, бесчувственной душе. И все-таки... Почему-то она назвала Ермакова.

- Внучке-то сколько вашей? - начинаю я новый разговор.

- Восьмой пошел.

- Отца-то любит?

- Ее дело.

- Так ведь ребенок же.

- Говорю, ее дело.

Старуха сидит на краешке дивана все так же прямо, неподвижно, сложив на коленях руки, и упрямо смотрит в одну точку. Ну характер!

- Наталья Викторовна на работе? - спрашиваю я.

- Ну.

- Когда мне ее повидать можно?

- Не цепляйся хоть ты к ней, за-ради Христа, - зло цедит Ольга Петровна. - Дай хоть как-никак жить-то ей.

Она враждебно смотрит на меня сквозь очки. Морщинистое, желтоватое лицо ее по-прежнему неподвижно, живут только глаза. А узкое лицо словно вырезано из старого дерева, сухого, растрескавшегося, в темных провалах блестят глаза, впалые щеки, глубокие, вертикальные морщины бороздят их, редкие седые волосы еле прикрывают бледные, с синими прожилками виски, на худой, морщинистой коричневой шее тоненькая цепочка уходит куда-то под старый байковый халат. Плоха старуха, и в самом деле плоха.

Я поднимаюсь. Больше разговаривать нет смысла. И вряд ли есть смысл искать встречи с женой Кольки-Чумы. Зла у нее на Кольку еще больше, конечно, чем у матери. И справедливо. И никакой войны тут в доме по поводу Кольки нет. Чужой человек он тут, враг даже.

- Всего вам доброго, Ольга Петровна, - говорю я, направляясь в переднюю.

Она молча следует за мной.

Так, не услышав от нее больше ни слова, я и ухожу. И при этом испытываю даже некоторое облегчение.

Я решаю побродить немного по городу. До условного часа, когда надо идти к Хромому, время еще есть.

Солнце между тем незаметно скрылось, небо затягивает серая пелена. Холодный, сырой ветер дует с моря. Снова пасмурно, тоскливо становится все вокруг. И на душе тоже.

Так уж я устроен. Не могу без какой-либо цели бродить по улицам, не умею. Даже когда хочется всего лишь прогуляться, в редкие свободные от работы воскресные дни, какая-то цель непременно должна маячить передо мной.

Вот и сейчас. Я не спеша иду по улице и невольно перебираю в уме, куда бы заглянуть по дороге, кого бы повидать. И мне приходит в голову, что неплохо бы именно сейчас заглянуть в тот необычный магазинчик, где директором был покойный Гвимар Иванович Семанский, и познакомиться с не в меру шустрым его преемником, который не дает прохода Лиде Солодухиной, сестре тоже уже, к сожалению, покойного Лехи.

Адрес магазина мне известен, и первый же встречный указывает мне дорогу. Теперь я уже иду бодро и весело. Любая интересная цель, что ни говорите, а как-то окрыляет. Даже такая, как сейчас у меня. И пасмурное небо над головой уже не кажется мне таким тягостно-тоскливым.

Пройдя две или три улицы со светлыми, невысокими, но довольно красивыми, даже живописными домами, оградами, лестницами и скверами, в которых летом, наверное, благоухают цветы, я наконец отыскиваю среди больших и маленьких магазинов нужный мне, совсем уже скромный, даже как будто стыдящийся своего названия магазинчик. Он и вывески-то не имеет, а просто рядом с дверью прибита табличка, где после крупного слова "магазин" мелкими буковками указано, что занимается он мелкооптовой торговлей и принадлежит какой-то невероятно длинно называющейся организации.

Я захожу в темноватое небольшое помещение, где за всеми тремя прилавками, окружившими меня, скучает одна-единственная продавщица. За ее спиной висит, нелепо распяленный на вешалке, темный, мятый комбинезон с безмерно длинными штанами, а рядом, на другой вешалке, - черный сатиновый халат, тоже какой-то невероятной длины.

Немолодая продавщица точно в таком же халате сонно и безразлично следит за мной, даже не меняя позы, в которой она только что дремала, и лишь приоткрыв глаза при моем появлении.

Я вежливо осведомляюсь:

- Георгий Иванович у себя, товарищ Шпринц?

От такого нестандартного вопроса продавщица слегка оживляется, даже поправляет прическу и, повернувшись и откашлявшись, громко кричит в какую-то дверь за прилавком:

- Георгий Иванович, к вам пришли!

И через минуту передо мной появляется маленький, тщедушный человек, лысый, с торчащими ушами, в больших очках с сильными стеклами. Узенькое, мышиное личико его все в морщинах, под острым носом топорщатся рыжеватые усики. На нем тоже черный сатиновый халат, под которым видны полосатая рубашка и тоже полосатый, но другого цвета галстук.

- Вы ко мне? - настороженно спрашивает Шпринц.

- Именно к вам.

- Тогда прошу, - он делает широкий жест в сторону двери, из которой появился. - Там говорить будет удобнее.

Мы проходим в темный коридорчик и тут же попадаем в маленький, тесный кабинет директора. Все тут сверхскромно, стандартно и задержать взгляд решительно не на чем. Над директорским креслом висит написанное цветными карандашами соцобязательство на прошлый квартал, рядом ежемесячный скучный календарь, какие-то бледно отпечатанные на машинке списки. Возле самой двери прибита небольшая вешалка. Я снимаю пальто.

Георгий Иванович предупредительно указывает мне на старенькое кресло возле своего стола, а сам, легко прошмыгнув между столом и стенкой с соцобязательством, привычно располагается на своем рабочем месте, причем крохотная его фигура сразу как бы растворяется среди окружающих его бумаг и папок и над столом торчат только уши и очки.

- Тэк-с. Чем могу служить? - спрашивает он, склонив лысую голову набок и водянисто глядя на меня сквозь стекла очков.

Эти огромные очки в темной тяжелой оправе словно защищают его от окружающих.

- Я из милиции, - говорю я самым миролюбивым, почти дружеским тоном. Случилось, понимаете, несчастье.

- Какое еще, господи боже мой?

- Вы, конечно, знали Гвимара Ивановича?

- Еще бы! И знал, и, так сказать, знаю. Честнейший...

- Погиб.

- Что-о?!

Шпринц даже подскакивает на своем кресле.

- Увы! - печально говорю я. - Вы же знаете, у него были дела в Москве.

- О его делах, так сказать, понятия не имею, поверьте мне.

Он прижимает маленькие ручки к груди. Вид у него до крайности испуганный.

- Это уже не имеет значения, - я качаю головой. - Вместе с Гвимаром Ивановичем ушли и все его дела, в лучший мир, как говорится.

- Но как это случилось, господи боже мой? - весь трепеща, спрашивает Георгий Иванович. - Вы мне можете сказать?

- Убит, - коротко говорю я.

- Убит?! За что?!

- Вот это меня к вам и привело.

- Но я же, так сказать, ничего не знаю... Клянусь, ничего не знаю... испуганно лепечет Шпринц. - Если бы я, так сказать, знал... Поверьте...

- Верю, верю. Откуда вам это знать. Но его самого-то вы же знали? По крайней мере, так же, как он вас, когда рекомендовал на этот пост.

Я указываю на стол.

- Ну, в какой-то мере, с какой-то, так сказать, стороны, конечно, я его знал. Какой может быть разговор, - разводит руки Георгий Иванович, откидываясь на спинку кресла. - Это, конечно, сам по себе факт.

- И некоторых его знакомых в Москве тоже знаете?

- Кого вы, так сказать, имеете в виду? - настораживается Георгий Иванович. - Поясните, так сказать, на факте.

- Ну, ну. Вы же знаете этих людей лучше меня, - примирительно говорю я. - Будет даже неудобно, если я их вам буду называть. У нас же неофициальный разговор.

- Вы тысячу раз правы, тысячу! - восклицает Георгий Иванович, оживляясь и снова прижимая руки к груди. - Знакомые у него там есть... так сказать, были. Это сам по себе безусловный факт. Но, господи боже мой, зачем он туда, к ним поехал? Вы можете мне пояснить? - с мученической гримасой вопрошает Георгий Иванович.

- Полагаю, что повидаться, - говорю я.

- Да, да, - горячо подхватывает Шпринц. - Вы тысячу раз правы, тысячу! У него там есть... был, так сказать, задушевный приятель, это сам во себе факт.

- Деловой приятель, - поправляю я.

- Да, да, деловой, - снова подхватывает было Шпринц, но тут же, словно поперхнувшись, внезапно умолкает.

- Представьте, Георгий Иванович, - сочувственно говорю я. - Вот в том самом дворе, где этот приятель живет, его и убили.

- У Виктора Арсентьевича?! - в полной панике восклицает Шпринц. - Быть того не может! Господи боже мой...

- Почему же не может? Всякие споры, ссоры иногда кончаются бедой.

- Да, да... Морально, так сказать, опущенные люди... Это сам по себе факт... - растерянно лепечет Георгий Иванович, не сводя с меня испуганных водянистых глаз. - Ужас просто, господи боже мой!.. Я же говорю... Им бы только урвать... Только себе...

- Вот и Лев Игнатьевич...

- Не говорите о нем! - с негодованием восклицает Георгий Иванович. Это шакал, уверяю вас!.. Это, так сказать, гиена... Его и сам Виктор Арсентьевич терпеть не может, господи боже мой...

- Но принимает, - на всякий случай вставляю я.

- А что, так сказать, делать остается? Только приятных людей принимать? Морально, конечно, хотелось бы. Но фактически...

- Вы давно его видели?

- Кого, простите?

- Да Виктора Арсентьевича.

- Прошлым летом. Приезжал отдыхать с супругой. Милейший человек. И абсолютно культурный. Это сам по себе тоже факт, уверяю вас.

- И деловой?

- О-о! Я понимаю, так сказать, ваш намек, - с хитрой улыбочкой грозит мне пальцем Георгий Иванович. - Понимаю. Но имейте в виду, его поставки нам вполне официальны. Он лишь выполняет указание руководства, это сам по себе абсолютный факт! - Палец Георгия Ивановича, описав плавную кривую, многозначительно поднимается над его головой.

И тут я вспоминаю рассказ Лиды о каких-то внеплановых поставках пряжи, причем самые большие партии ее шли из Москвы. Уж не от Виктора ли Арсентьевича? Это интересно проверить.

- Вы имеете в виду пряжу? - спрашиваю я.

Шпринц важно кивает.

- Именно, так сказать, ее.

- Но Гвимар Иванович после ухода из магазина разве имел к ней отношение?

- Не имею понятия! - поспешно восклицает Шпринц и выставляет перед собой обе руки, словно защищаясь от кого-то. - Уверяю вас, не имею! Бумаги идут абсолютно официальным путем. Через управление Разноснабсбыта. За высокой подписью, это сам по себе, без сомнения, факт.

- Ну, небось толкачи все-таки требуются? - наивно спрашиваю я.

В самом деле, я не очень-то разбираюсь в этих тонкостях, тут ведь не моя епархия. И, видимо, Георгий Иванович своим обостренным чутьем улавливает это и заметно приободряется. На лице его появляется даже некое покровительственное выражение.

- Всюду нужны толкачи, это сам по себе факт, - солидно кивает он. Куда денешься? Так уж все устроено, к вашему сведению.

- И Ермаков...

- Господи боже мой, при чем тут Гелий? - снова впадает в панику мой собеседник. - У него же, так сказать, другая система. Это абсолютный факт. Даже не говорите про него, боже мой...

- Но Лев Игнатьевич...

Я нарочно сейчас подбрасываю ему эти имена, всякие имена. Пусть он разбирается по-быстрому, в спешке, что я в самом деле знаю и чего нет, где я попадаю в точку, а где пальцем в небо. Пусть разбирается и при этом, конечно, неизбежно будет путаться. В этой путанице, спешке и нервничанье я, возможно, кое-что полезное ухвачу. Даже уже ухватил, черт возьми!

- Вот тут не верьте! - захлебываясь от негодования, почти кричит Георгий Иванович и заклинающе протягивает ко мне короткие ручки. - Не верьте этому человеку, умоляю вас! Обманщик и демагог! Это абсолютный сам по себе факт. Подпустит такое, такие, так сказать, экономические обоснования выведет, что тебе ученый, боже ты мой. А сам... родного отца зарежет! Всех продаст! Ах, господи боже мой, Гвимар... Какая беда, какая беда...

И Шпринц в припадке искреннего отчаяния хватается за голову.

Но я так быстро не могу переключиться на покойного Гвимара Ивановича. "Экономические обоснования"? "Демагог"? Ведь это очень похоже на моего собеседника в кафе, на пресловутого Павла Алексеевича. А Лев Игнатьевич ведь это простая квартирная кража, вульгарная квартирная кража без всякой демагогии и экономических обоснований. Ничего не понимаю! И на всякий случай я подбрасываю Шпринцу еще одно имя.

- А Павел Алексеевич? - спрашиваю я.

- Кто? - удивленно смотрит на меня Шпринц, обрывая свои причитания.

- Павел Алексеевич, - повторяю я.

- Извините, извините. Но такого не знаю, - категорически объявляет Георгий Иванович и, в свою очередь, спрашивает, причем голос у него начинает снова дрожать: - Кто же его, так сказать, убил, вы выяснили?

- Да, - киваю я. - Представьте, ваши же уголовники, из вашего города. И после этого они еще обокрали квартиру Виктора Арсентьевича.

- Не может быть!

- Увы, да.

- Ой, что творится, господи боже мой! - снова начинает причитать Георгий Иванович, хватаясь за голову. - Отказываюсь верить! Отказываюсь, и все! Ну, с Гвимаром я хоть как-нибудь, но понимаю. Лев на что хотите пойдет, если... если, допустим, можно крупно заработать. Но поднять руку на Виктора Арсентьевича, на золотую курочку, так сказать... Не понимаю! Не по-ни-маю!

Шпринц и в самом деле ошарашен этой кражей, поэтому у него вырываются слова, которые он конечно же никогда бы не произнес при других обстоятельствах. И вот оказывается, Виктор Арсентьевич - "золотая курочка"? Вернее, конечно, курочка, которая несет золотые яйца. В виде этой самой пряжи, что ли? Ох, как мне нужен сейчас мой друг Эдик Албанян из нашего московского ОБХСС. Окаемову я не верю, его квалификации, его способностям.

- Лев Игнатьевич действовал не сам, - говорю я. - Он подослал на квартиру Виктора Арсентьевича своих людей, понимаете? Но, возможно, и его самого тоже кое-кто подослал. Вполне возможно, - многозначительно заключаю я.

- А я вам говорю! - азартно возражает Георгий Иванович и машет на меня руками, словно прогоняя из кабинета. - Я говорю, вы с ума сошли! - он все еще не в состоянии прийти в себя от услышанного. - Да, да! Я утверждаю! Идиотом же надо быть, господи боже мой!

- А Лев Игнатьевич, я полагаю, не идиот?

- Ого! Да он нас с вами съест, и мы не заметим. Опомнимся, когда уже переваривать начнет. Вот такой он идиот.

- Да-а, опасный человек. Но что же он не поделил с Гвимаром Ивановичем, как вы полагаете? У них ведь крупная ссора была. Это точно. Но из-за чего?

- Что же вы не понимаете? - саркастически усмехается Шпринц, поправляя съехавшие на кончик носа очки. - Какой-то колоссальный куш, не иначе. Я понятия не имею какой, это сам по себе тоже факт. Откуда мне знать? Я в их дела никогда не совался. И не суюсь. Я свое место знаю. И все! И точка!

- Но разве таким кушем не может быть богатейшая квартира Виктора Арсентьевича, вернее, его покойного тестя, академика? Да там одних картин на...

назад<<< 1 . . . 25 . . .  36 >>>далее