У Данте последний, девятый круг ада наполнен не огнём, а холодом. Там, на дне преисподней, «синели души грешных изо льда». Ледяная вечная ночь.
Затем что слезы с самого начала,
В подбровной накопляясь глубине,
Твердеют, как хрустальные забрала.
Строки из «Божественной комедии» он произнёс вслух, нараспев, и сам испугался, как гулко и грозно они прозвучали.
В последний, девятый круг, туда, где сам Люцифер, «мучительной державы властелин грудь изо льда вздымал наполовину», на самое дно преисподней, падают души ещё живых людей. «Он ест, и пьёт, и спит, и носит платья». Да, это как раз о нём, о порнографе. Надо быть заживо мёртвым, чтобы продавать и покупать детей.
И вдруг тишину разорвала телефонная трель. Он сильно вздрогнул, бросился к аппарату, по дороге опрокинул стул и больно стукнулся коленкой о дверной косяк.
— Алло. Добрый вечер. Можно попросить Бориса Александровича? — произнёс в трубке незнакомый мужской голос.
— Да. Я слушаю.
— Борис Александрович, здравствуйте. Извините за беспокойство. Меня зовут Михаил Николаевич. Я дядя вашей ученицы, Жени Качаловой.
Глава восемнадцатая
Шофёр попался молчаливый, и это было очень кстати. Сорок минут пути до «Останкино» доктор Филиппова проспала. Не раздумывая, сняла влажные сапоги, вытянула ноги на заднем сиденье и вырубилась. Но и во сне она продолжала скользить по натянутому канату.
В детстве у Оли была страсть — лазать по деревьям, перемахивать заборы разной степени сложности, но главное — ходить по узким брёвнам, перекладинам, парапетам.
По дороге в школу было несколько оградок. Первая, тонкая, но вполне примитивная, вокруг газона. По ней Оля пролетала легко, на цыпочках, ни разу не качнувшись. Огороженный газон прятался в самой глубине большого двора, который заканчивался дореволюционным домом. Дом был такого же мышиного цвета, как старая школьная форма у мальчиков. Вверх по фасаду ползли каменные лилии. Тонкий каменный плющ обрамлял окна первого этажа и входную дверь. На нижней ступеньке высокого крыльца сидела на складном брезентовом стуле дворовая сумасшедшая старуха Слава Лазаревна. Зимой и летом, в любую погоду — в синем пальто с облезлым собольим воротником. Лапки и мордочка соболя покоились на суконной груди. Если подойти близко, можно было разглядеть стеклянные глаза-бусины. Когда старуха кричала и размахивала руками, мёртвый зверь шевелился, глаза-бусины блестели.
Голову старухи всегда покрывал малиновый шерстяной платок. Такими же малиновыми были накрашенные губы и нарумяненные щеки. Брови, две жирные дуги, она рисовала черным карандашом на голой коже. Все дети во дворе считали её ведьмой и называли Славушкой. Славушка могла ходить, но с крыльца никогда не спускалась. Сидела и орала.
В нескольких метрах от дома с лилиями тянулась ограда, отделявшая часть двора от переулка. Довольно широкая труба, облупленная, шершавая. По такой каждый дурак пройдёт, не глядя. Но фокус в том, что надо было сделать это на глазах у ведьмы, под её хриплый крик, под проклятья, совершенно бессмысленные и оттого ещё более страшные. Ведьма проклинала каждого ребёнка, который появлялся в поле её зрения. Проклинала насмерть, и мёртвый соболь кивал головой, лапы крупно дрожали, как будто дирижировали.
Одна из секций ограды отломалась от столбика и качалась под ногами. На этой отломанной трубе Оля балансировала нарочно долго. Она пыталась победить страх перед сумасшедшей старухой.
Оля была нервным ребёнком, с сильно развитым воображением. Она боялась темноты, боялась замкнутого пространства лифта. Она весила слишком мало, лифт не хотел её везти. Свет в кабинке гас. Чтобы лифт поехал, приходилось несколько раз сильно подпрыгнуть, а потом сесть на корточки. Прыгая, она чувствовала, что подвижный пружинистый пол сейчас провалится. Ей часто снилось, как она висит над шахтой, вцепившись пальцами в металлическую сетку. Пальцы порезаны, кровь течёт, ещё немного, и она сорвётся.
Конечно, можно было ходить пешком по лестнице на девятый этаж, но Оля хотела победить страх и нарочно ездила в лифте одна.
Ещё больше лифта она боялась толпы. Однажды, когда ей было шесть лет, они вместе с бабушкой поехали в гости к бабушкиной подруге. Подруга только что получила квартиру в новостройке, на самой окраине Москвы. Был конец мая, стояла невероятная жара. Когда они возвращались домой, небо почернело. До ближайшего метро ходил автобус. На остановке постепенно собиралась толпа, а автобус не появлялся. И почему-то не было ни одной машины. Пустое шоссе.
Чёрное небо. Вспышки молний. Открытое пространство и пластиковый кубик остановки, к которому бежали через пустырь от новостроек все новые люди.
Хлынул дождь. Коробка была забита людьми, и казалось, пластиковые стенки вот-вот лопнут. Ливень бил по плоской прозрачной крыше. Олю с бабушкой втиснули в самый центр коробки, в гущу толпы. Бабушка обняла Олю, прикрыла собой, все повторяя: «Осторожней, здесь ребёнок». Но никто её не слышал.
Когда подъехал наконец автобус, толпа ринулась к нему, а он был уже полный. Бабушка каким-то чудом умудрилась удержаться на ногах и вырваться вместе с Олей из толпы. Люди давили друг друга, отталкивали локтями, у какой-то женщины выпал из рук плащ, и тут же на него наступили, втоптали в грязь, она закричала так, словно он был живым существом, и Оле вдруг показалось, что плащ правда живой, ему больно.
Все люди на остановке, молодые и старые, мужчины и женщины, стали как дворовая ведьма Слава Лазаревна. Они орали, проклинали и ненавидели друг друга.
— Не война, — повторяла бабушка, — не эвакуация. С ума сошли. Подумаешь, дождик.
Автобус уехал. Те, кто не успел влезть, ещё немного покричали и успокоились. Через несколько минут подоспели сразу два автобуса, почти пустые. Оле потом долго мерещились искажённые злые лица, вспышки молнии, крики, втоптанный в грязь плащ.
Но всё-таки самым главным её детским ужасом оставалась Слава Лазаревна, таинственная ведьма с нарисованными бровями. Говорили, что много лет назад её ограбил и чуть не убил собственный сын, ещё рассказывали, будто бы в молодости она работала воспитателем в детской колонии, страшно издевалась над малолетними преступниками, а они над ней. Несколько поколений детей, выросших в этом дворе, передавали друг другу разные истории о Славушке. Одна девочка подошла к ней совсем близко, хотела потрогать лапку соболя. Ведьма прокляла её каким-то особенно страшным проклятьем, и девочка попала под машину. Один мальчик обстрелял старуху жёваной бумагой из трубочки, а потом заболел менингитом и умер.
— Она просто больной человек, — объясняла Оле мама, — несчастная, одинокая, совершенно безобидная старуха. Детей своих у неё никогда не было. Раньше она работала диспетчером в домоуправлении. Привыкла следить за порядком во дворе, вот и орёт, когда кто-то рисует на асфальте, играет в «ножички», топчет клумбы, ходит по оградам.
«Микрик» подъезжал к зданию телецентра, а доктор Филиппова все ещё шла во сне по канату. Когда машина затормозила, Оля сильно вздрогнула. Ей показалось, что она сорвалась и летит вниз.
— Пожалуйста, просыпайтесь, мы уже приехали.
Смущённый голос водителя окончательно разбудил её.
Она стала быстро надевать сапоги.
* * *
— Наверное, будет удобнее, если я просто подъеду к вам домой.
Голос у Михаила Николаевича, дяди Жени Качаловой, был настолько приятный, спокойный, что старый учитель, ещё не видя его, уже проникся к нему доверием. Но главное, звонок этот, прозвучавший так вовремя, вывел Бориса Александровича из нервного ступора. Теперь ситуация не казалась безнадёжной. Появился взрослый разумный человек, близкий родственник, с которым можно поговорить, на которого можно хотя бы отчасти переложить груз ответственности за девочку.
«Отдать ему дневник? Или не стоит? Не лучше ли всё-таки ещё раз попытаться поговорить с Женей?»
Он вдруг подумал: если Женя действительно решила покончить с этим кошмаром, не надо отдавать дневник дяде. Что, если дядя вообще ничего не знает о съёмках в порно, о проституции и беседовать с учителем собирается о чём-то совсем другом? О дополнительных занятиях, например. Об успеваемости и частых пропусках. Для него Женя — просто пятнадцатилетняя девочка, племянница, которая растёт без отца. Им, родственникам, ещё предстоит узнать новость о ребёнке, о бескорыстном гении V.
Совсем недавно считалось, что беременность в пятнадцать лет — это позор, катастрофа. Оказывается, есть вещи куда более страшные. Наверное, будет лучше, если известие о беременности Жени станет для её родных самым сильным потрясением. А всё прочее останется за скобками. Девочка решила начать новую жизнь. Ну и слава богу. Возможно, ей даже удастся забыть. У детей память короткая, особенно на плохое. Но если узнают родственники, они вряд ли дадут забыть. Информация такого рода имеет свойство зависать в пространстве, как ядовитый газ, и просачиваться сквозь стены.
«Нет, не дам я этот дневник никому, кроме Жени, — решил Борис Александрович, — и дяде этому ничего не скажу, если сам не спросит».
Старый учитель разложил в две стопки тетради с проверенными и непроверенными сочинениями. Дневник Жени убрал в ящик, вздрогнул от неожиданности и больно прищемил палец, когда позвонили в дверь. Два коротких звонка, один длинный.
* * *
У главного подъезда «Останкино» толпились продрогшие возбуждённые подростки. Моросил холодный дождь, у многих намокли волосы и одежда, влажные бледные лица лоснились в фонарном свете. Нарочито громкий смех, мат. Было ясно, что стоят они здесь давно, возможно, с самого утра, ждут своей очереди, чтобы участвовать в очередном конкурсе, спеть и сплясать, получить свой маленький шанс приобщиться к миру шоу-бизнеса. От них пахло пивом, сигаретным дымом, жвачкой, озоном. Вокруг них воздух был пронизан электричеством, мелькали острые искры.
Шофёр остался в машине. Оле предстояло одной пройти сквозь толпу. Администратор программы ждал её внутри, у поста милиции. В тот момент, когда она входила в стеклянные двери, как раз позвали внутрь очередную порцию конкурсантов. Они ринулись вперёд, Олю пару раз толкнули. У неё закружилась голова, ослабели ноги. Она чуть не упала и ужасно испугалась. Рядом, у самого уха, запыхавшийся девичий голос произнёс:
— Светка, подожди, правда, что ли, Качалова в жюри не будет?
— Конечно. Ты что, не знаешь? У него дочку убили.
Две девочки лет четырнадцати застряли в толпе, возле доктора Филипповой. Та, которая только что спросила о Качалове, услышав ответ, застыла с раскрытым ртом.
— Что? Нет, подожди, его дочка, Женя Качалова, которая в клипе снималась, она в нашей школе учится, в параллельном классе.
— Вот её и убили.
— Да ладно, брось! Я её видела в школе, совсем недавно. А кто, почему?
— Вроде маньяк. Или кто-то с папашей счёты свёл. Там что угодно может быть. Такие бабки крутятся, жуть! Вообще, она сама допрыгалась. Говорят, она с Вазелином тусовалась, а вокруг него всяких психов, наркоманов полно.
Толпа двинулась, загалдела, Олю оттеснили от девочек.
«Вот, пожалуйста, сразу несколько версий, — подумала Оля, — месть, шантаж либо то, что называется на языке криминалистов и судебных медиков „смерть, связанная с образом жизни“. Так говорят о бомжах, проститутках, наркоманах. Дочь певца Качалова, конечно, не бомжонок. Но проституцию и наркотики исключать нельзя. А если сработал подражатель? Почему нет? Столько шумихи было в прессе, а прошло всего полтора года. Там, где убиты три подростка, может появиться и четвёртый. Деньги в шоу-бизнесе крутятся гигантские, в том числе и криминальные. Этот Качалов на эстраде давно, ещё с конца семидесятых, наверняка успел обрасти сомнительными связями. Кому-то понадобилось убить его ребёнка? Полный бред! Даже самые страшные бандиты редко идут на такое. Могут похитить, шантажировать. А убить, да ещё с инсценировкой — зачем?»
Толпа подростков застряла в проходе. Милиционеры пропускали их по одному, сквозь рамку металлоискателя. Две девочки, обсуждавшие убийство, как два тарана, врезались в гущу и уже были внутри. Оля выбралась из толпы, и тут рядом с ней возникла долговязая тощая фигура в камуфляжных шароварах и зелёной футболке. Длинные жёлтые волосы падали на лицо.
— Вы доктор Филлипова? Я администратор «Тайны следствия». Пойдёмте со мной.
Больше он не сказал ни слова, повёл её через холл к лестнице, шёл так быстро, что Оля едва поспевала за ним. В коридорах под ногами хлопали плиты, низкие потолки давили, холодный синюшный свет делал лица мертвенно бледными. Несколько раз пришлось пробиваться сквозь толпы гостей ток-шоу. Оля постоянно натыкалась на кого-то, поскольку в голове у неё сам собой звучал очередной диалог с Молохом. То есть пока это был только монолог. Она задавала вопросы и не получала ответов.
«Как ты мог оставить мобильный телефон на месте преступления? Ты теряешь форму? Мало того, что впервые удалось идентифицировать жертву, она ещё оказалась дочерью знаменитости. Ты знал об этом? Ты хотел убить именно её, эту конкретную девочку, Женю Качалову? Раньше личность жертвы не имела для тебя значения. Только внешний образ, возраст, принадлежность к порноиндустрии. Даже пол ребёнка был тебе безразличен. Две девочки и мальчик. Две нимфетки и фавненок. Теперь ещё одна нимфетка. Ты рисковал сознательно? Хочешь вступить наконец в диалог? Или ты после полутора лет бездействия сорвался, и тебе наплевать, что, зная личность жертвы, будет легче тебя найти? Веришь в свою неуязвимость? Кстати, ты не знаешь, кто такой Вазелин? Что-то очень знакомое. Нет, ты не знаешь. Зато я вспомнила».
Администратор двигался вперёд на своих журавлиных ногах, расчищая Оле дорогу, довёл до гримёрной и исчез.
Гримёр, женственный юноша, приветствовал её застенчивой улыбкой и дрожью накрашенных ресниц.
— Ну что, будем личико делать? — пропел он тоненько, цапнул Олю пальцами за подбородок, приподнял её лицо вверх, повернул направо, налево, отпустил, красиво взмахнул пеньюаром и надел его на Олю, туго стянув у шеи.
Рядом в зеркале отражалось лицо ведущего, Миши Осипова. Его тоже гримировали, и, чтобы не терять времени, он принялся выкладывать доктору Филипповой всю информацию, добытую его командой.
На столике, обсыпанные розовой пудрой, лежали фотографии убитой девочки. Их купили у корреспондента ежедневной новостийной программы, который первым оказался на месте преступления. Фотографии были не очень качественными, но Оля разглядела характерный блеск кожи от масла, длинные волосы, скрученные в косицы-дреды, гладко выбритый лобок.
Пару раз в кадр попало лицо Димы Соловьёва. Изображение получилось смазанным, но Оля заметила, какой он хмурый и сосредоточенный.
— У Качалова шесть детей, от разных жён. Женя снялась в клипе. Может, вы даже видели, его часто крутят. Называется «Котёнок, не грусти».
— Нет, я не видела.
— Мы его пустим как заставку к программе. Вы посмотрите. А кто такой Вазелин, знаете?
— Знаю. Пару месяцев назад ко мне попал мальчик с острым психозом, фанат этого певца. — Оля нахмурилась, и тут же гримёр похлопал её по лбу.
— Вы мне мешаете!
— Извините, — улыбнулась Оля, и гримёр слегка шлёпнул её по губам.
— Опять мешаете. Можете три минуты не шевелить лицом? И глаза закройте.
Оля подчинилась, замолчала, опустила веки и вдруг почувствовала, что засыпает. День был долгий, тяжёлый. Сейчас десять вечера, она на ногах с половины восьмого утра.
— Вы серьёзно? К вам попал фанат Вазелина? Слушайте, это ужасно интересно! А можно чуть подробней? — донёсся до неё голос Миши.
— Пожалуйста. — Оля старалась говорить как чревовещатель, не шевеля губами. — Мальчик Марик, ребёнок из интеллигентной московской семьи. Восемнадцать лет. Наркотическая зависимость с четырнадцати. Вся жизнь в ночных клубах. Энергетические напитки и экстази. В итоге нервное истощение, попытка суицида. Он меня в первые дни замучил песенками про кровь, кал и человеческий ливер. Кажется, он все его песни знал наизусть. Но потом забыл, впал в младенчество, как будто начал жить заново, набело.
— Как вам тексты?
— Гадость. Я сначала думала, что Марик бредит в рифму.
— Можете оценить эти тексты как врач? Вы считаете, Вазелин здоров психически?
— Миша, я никогда его не видела. Как я могу поставить диагноз?
— Но ведь это явная патология — всё время петь про кровь, испражнения, трупы, перерезанные глотки, отсечённые конечности. К тому же он не сочиняет ничего своего. Он берет чужие, живые песни и делает из них свои, мёртвые. Как вы думаете, человек, который описывает изощрённые садистские убийства в таком издевательски пародийном тоне, сам способен убить? Он всё время думает об этом, фантазирует. Разве не могут его фантазии стать реальностью?
— Теоретически, конечно, могут. — Оля решилась наконец открыть глаза и не узнала себя в зеркале.
На неё смотрела женщина-вамп, картинка из гламурного журнала, или ожившая покойница из фильма ужасов. Гримёр постарался на славу. Глаза обвёл сине-чёрным, вокруг все выбелил, снизу до скул, сверху до бровей, причём сами брови тоже замазал белым, как будто их нет вообще. Скулы выделил так, что они казались в два раза шире, зато щеки ввалились, словно под ними не было коренных зубов. Подбородок стал острым и торчал вперёд, губы выросли новые, мясистые, кроваво-красные, с черным ободком. И всю эту красоту обрамляли взбитые, начёсанные, дыбом вставшие волосы.
— По-моему, очень даже живенько, — сказал гримёр.
Несколько секунд Оля молча смотрела в зеркало и вдруг стала смеяться. Слезы хлынули, потекла тушь, размазались сине-чёрные тени по белым скулам.
— Нет, я уверен, что не только теоретически, — продолжал рассуждать Миша.
В зеркале он видел лишь себя, самому себе с нежностью смотрел в глаза и на Олю не обращал внимания.
— Я, конечно, не профессионал, но я знаю, многие маньяки писали стихи, рисовали картины. Почти каждый увлекался жёстким порно и потом разыгрывал все в жизни.
Оля стала икать от смеха.
— Я сказал что-то смешное? — удивился Миша.
— Нет, просто… Я так устала… это нервная разрядка. Простите.
Остановиться она не могла. Схватила салфетку, высморкалась.
— Что вы делаете? — гримёр оттолкнул её руку, взял кисть и принялся поправлять грим.
— Не надо, — выдохнула Оля сквозь смех, — не надо больше красить. Я хочу умыться.
Миша, которого давно уже загримировали, раскинулся в кресле, курил и продолжал говорить.
— Если на минуту представить, что убийца — Вазелин. Как вам такой поворот? Нет, в эфире я это озвучивать не собираюсь, но было бы отлично, если бы вы разрешили мне снять мальчика, Марика, вашего пациента. Я задумал серию передач о том, как современная индустрия развлечений, от попсы до Интернета, сводит людей с ума, особенно подростков, молодёжь. Но и домохозяйки, которые подсаживаются на сериалы и ток-шоу, тоже не вполне нормальны.
— Как — умыться? Что значит — умыться? — с дрожащим спокойствием спросил гримёр, склонившись к Олиному уху.
— Я не могу появиться перед камерой в таком виде. Извините.
— Вы с ума сошли? Я сделал это лицо из ничего, нарисовал на пустом месте! — Голос гримёра взлетел до визга. — Вы испортили мою работу! Можно подумать, вы что-то понимаете в этом! — Он вылетел вон, хлопнув дверью.
— Ребята, у нас мотор через три минуты! — крикнул кто-то.
Оля принялась быстро снимать разводы грима, кое-как припудрилась, тронула губы помадой.
— Да, теперь значительно лучше. — Миша поднялся и одобрительно оглядел её. — Пойдёмте в студию, уже пора.
— Почему этот мальчик позволяет себе так разговаривать? — шёпотом спросила Оля.
— Не обращайте внимания. Он привык работать с моделями.
— А с ними так можно? Они что, не люди?
— Фиг их знает. — Миша поморщился и махнул рукой. — Да, я забыл вам сказать. Пока не стоит озвучивать версию с детским порно. Женя — дочь Качалова, он очень известная фигура, связан с бандитами, олигархами, политиками. Всякие сибирские уголовные губернаторы тащатся от его песен. Он может нанять адвоката, и нас чёрт знает в чём обвинят. Мы с вами просто поговорим о серийных убийцах.
* * *
На пороге стоял высокий солидный мужчина в светлом плаще нараспашку. Под плащом хороший костюм, галстук. В руке небольшой портфель из мягкой чёрной кожи. Тёмная с проседью бородка, усы, дымчатые очки. Лёгкая одышка. Наверное, не стал ждать лифта, поднялся пешком на четвёртый этаж. Приятная улыбка. Крупные белые зубы сверкают из-под тёмных усов. Сразу видно, серьёзный, порядочный человек.
— Здравствуйте, простите за вторжение. Боялся опоздать, но пробок совсем не было. Вот, приехал раньше на полчаса. Когда ездишь по Москве на машине, невозможно точно рассчитать время. У вас есть автомобиль?
— Есть, но я вожу очень редко.
— Из-за пробок?
— Отчасти из-за них. Но главное, нет необходимости. Школа совсем близко, предпочитаю пешком. Только иногда езжу на машине на дачу. Правда, после смерти жены я туда почти не выбираюсь. Проходите, пожалуйста. Нет-нет, можете не разуваться.
Гость кивнул, снял плащ. Борис Александрович усадил его в кресло в гостиной, сам уселся напротив.
— Где же вы её держите? — спросил гость, продолжая улыбаться.
— Кого?
— Машину.
— Прямо под окнами.
— Надо же! — Гость тихо присвистнул и покачал головой. — Не боитесь?
— Кому нужна моя старушка? У меня «Жигули»-шестёрка.
Общаться с гостем было легко, словно они давно знакомы. У него получалось говорить и улыбаться одновременно. Редко кто так может. Пожалуй, хорошо, что он сначала решил поболтать о ерунде, о пробках и проблемах с парковкой.
— Меня долго не было в Москве, я работал за границей и вот вернулся, а машину ставить негде. Раньше во дворе у моего дома было полно места, а сейчас не сунешься, особенно вечером. Погодите, я вроде бы у вашего подъезда не видел ни одной «шестёрки».
— Она с другой стороны дома, на улице, прямо под балконом. — Борис Александрович поднялся с кресла, открыл балконную дверь.
Гость вышел вместе с ним, перегнулся через перила. С высоты четвёртого этажа, в фонарном свете, машину было хорошо видно.
— Вот эта? Красная?
— Нет. Зелёная. С решёткой на крыше.
— Ну, вовсе не старушка. Можно сказать, девица. Сигнализация хотя бы есть?
— Нет. Я снял. Она была дурацкая, включалась сама по себе и выла ночами. — Борис Александрович поёжился, закрыл балкон. — Холодно. Весны все нет. Может, чаю или кофе?
— Спасибо. От чая не откажусь.
Когда он вернулся из кухни с подносом, гость стоял посреди комнаты, изучал фотографии.
— Ваши ученики?
— Да.
— Совсем другие лица, — гость покачал головой, — выпуски семидесятых, восьмидесятых очень отличаются от нынешних. Вам не кажется?
— Конечно. Разные поколения. Но в каждом есть и хорошее, и плохое. Труднее всего пришлось тем, кто оканчивал школу в конце восьмидесятых. Тогда все встало с ног на голову. Ценность образования упала, считалось — зачем учиться, если торговец в коммерческом ларьке зарабатывает больше академика?
— Да, время было ужасное. — Гость тяжело опустился в кресло. — Но сейчас не лучше. В определённом смысле даже хуже. И, как всегда, виноваты взрослые, а страдают дети.
Борис Александрович разлил чай по кружкам. Гость вдруг занервничал, стал покашливать, облизывать губы.
— Страдания детей — это так ужасно. Жизнь бывает страшнее смерти. Грязь, мерзость, растление. Надо спасать детей, пока они маленькие, пока остаётся в них что-то чистое, светлое. Невыносимо наблюдать, как они деградируют. Сердце разрывается.
назад<<< 1 . . . 20 . . . 40 >>>далее